Jugábamos a vaqueros
pero nadie era el malo,
ni salía herido;
nos gustaba la sensación de viajar trotando por el desierto,
nosotros éramos nuestro propio oasis en la tierra más árida,
pañuelo que tapa los ojos en plena tormenta de arena,
bala sin herida cuando nos perseguían
y recompensa cuando éramos los más buscados del oeste;
pero nadie nos encontró.
Aun seguimos escondidos,
jugando a vaqueros,
creyéndonos los pistoleros más envidiados.
¿Cómo se podía atrever alguien a decir que lo nuestro no funcionaría?
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